Hace unos años, un virus comenzó a recorrer las calles de una ciudad peculiar, perdida en el mundo, llamada Ciudad Gris. Una urbanización de tamaño moderado, familias típicas, días típicos (aunque muy lluviosos.) ¿Quién iba a pensar que una epidemia iba a saltar y convertir a las personas infectadas en muertos vivientes? (...)
Las poblaciones cercanas a Ciudad Gris han sido evacuadas y, las que no, tienen las mejores defensas que uno puede imaginar. Hay agentes, hay cazadores, hay científicos, hay mutantes, hay bestias... e incluso hay fantasmas.
El Gobierno ha comenzado a actuar. ¿Su próxima acción? Matar a todos los mutantes y evitar que el virus se convierta en lo que muchos temen; el fin de la humanidad.
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El vaso parece no tener fin ;; Felice

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El vaso parece no tener fin ;; Felice

Mensaje por Mikaela M. Green el Sáb Nov 26, 2011 12:27 am

El bar estaba a revosar de gente. Y yo prefería sentarme al fondo, en mi mesa, a oscuras, junto a la ventana, observando esa noche lluviosa desde el calor del interior del bar, donde nada podía hacerme daño; excepto los imbéciles de turno que veían la silla sola y se sentaban de golpe en ella, con los brazos sobre la mesa, observándome sonriendo y con una cerveza en la mano, una cerveza casi inexistente, pues casi todo el líquido de cebada estaba en sus blusas. Me preguntaban cómo me llamaban y no tenía que hacer más que sacar uno de mis cuchillos de su funda y clavarlo de golpe en la mesa para que se acojonaran y se levantasen de golpe para marcharse con el rabo entre las piernas; nunca mejor dicho. Y llegó un momento que dejé el cuchillo ahí, y con mis pies en el asiento de delante, para ver si captaban la ironía, pero algunos seguían parándose a mi lado para hablar conmigo, echándome a la cara su apestoso aliento a alcohol. Era horrible; ¿por qué no podía simplemente terminarme mi botella de whisky y luego irme a casa? No, ellos tenían que joderme y estar ahí tocándome los ovarios.
Suspiré con cansancio cuando el último se fue y bebí de morro, para que durase menos la botella y así poderme ir antes, rezando para que me dejasen en paz.

Cogí mi cuchillo y empecé a hundirlo en la madera, moviéndolo para escribir un mensaje pequeñito, que luego ocultaría bajo mi botella de whisky. Las letras eran algo toscas, por culpa del barniz de la mesa, que frenaba la hoja del cuchillo, pero se leía perfectamente, en letras mayúsculas:
"No boys"
Sonreí de lado al leerlo y pensé que a lo mejor, si lo ponía en algún cartel en mi espalda la gente captaría lo que quería decir: era una bollera, tortillera, desviada, sodomita, amante de las almejas, una maldita lesbiana que sólo deseaba disfrutar de sus tragos. Suspiré al tapar el mensaje, aún superado mi fobia a mi sexualidad, aún no había dado el paso para poder decir en alto que era una maldita come-coños.
Me llené otro vasito de whisky y le di un pequeño trago mientras sacaba mi pitillera de una banda que no sabía cuál era, pues la verdad era un objeto que había robado de un muerto -no me sentía muy cómoda, pero nadie la quería y decidí quedármela-, era de unos tales "Who", pero poco importaba. Era muy útil. La abrí y saqué uno de mis múltiples cigarros, acercando el pitillo a la llama de la vela y encendiéndolo mientras miraba a mi alrededor, parecía que los tíos ya habían pasado de mí. Por fin.
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Mikaela M. Green
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